Cái bóng

Thơ tôi từng viết có câu

Phàm là người

Khi chúng ta sinh ra

Chỉ có một cách thức

Không ngoại lệ, chúng ta

Đều sinh ra từ tử cung của mẹ

Điều này có lẽ

Chính là số mệnh đã dùng tay trái

Mở ra sự sống

Trước cánh cửa

Nó đồng thời cũng dùng tay phải

Cầm chìa khóa của cái chết

Nhét vào tay chúng ta

Tôi thường nghĩ như vậy

Cách mà con người qua đời

Sao lại có vô số kiểu kỳ quái như vậy?

Hoàn toàn vượt xa

Những gì chúng ta tưởng tượng

Pháp sư nói, tất cả cái bóng đều không giống nhau

Nói xong ông cắn chặt răng vào lưỡi cày nóng bỏng.